Sextante

NO DA PARA MAS... II

     En la literatura o en la palabra escrita que aparentemente es lo mismo, suele pasar que la pluma si no tiene la suficiente habilidad para plasmar en el lienzo el color que se quiere transmitir, este se convierte a infinitos matices e interpretaciones, ya de por si ambiguos en la paleta de aquel que escribe. De ahí su magia a veces, y sus errores de interpretación las mas…. Y por lo que se ve este es mi caso.

     Estoy recibiendo montones de mails de buenos amigos, preocupados por lo que parece ser, se interpreto en mi última entrada como un acabose o falta de inspiración para seguir escribiendo en este cuaderno de Bitácora.

     Y me gustaría aclararos que no es así. Sigo escribiendo, no tan a menudo como antes, debido al nuevo compañero de atardeceres y preocupaciones que me absorbe todo el tiempo… y más; pero sigo escribiendo. Y como conté en esa última entrada cada uno tiene su método y su cilicio para esto de estilizar la mancha de tinta sobre el papel.

     El mío como dije, pescador de mente y manos hechas de salitre, viento y trabajo duro, es escribir muchas y variopintas notas en otros tantos soportes, la mayoría de las cuales se pierden o en el mejor de los casos pasan a formar parte de esta abultada carpeta de borradores que se oculta en lo mas profundo del cajón de mi cuarto de derrota, hasta el día que peleen por salir y se hilen formando un pequeño conjunto de pensamientos que se me antoje conozcan los demás.

     En ese ultimo escrito solamente quise reflejar las sensaciones que este viejo marino siente de cuando en vez frente a la pantalla de plasma, ese vacío para hilar palabras, que no pensamientos. Pues para mí lo difícil y arduo en el encaje de la escritura es crear la retórica o metáfora precisa que sitúe a quien lee en ese cuadro que esbozo y que refleja en ocasiones mi sentir, o mi recuerdo. Y no se trata de escribir un párrafo complejo, pues salvando las naturales excepciones, es probable que la mayoría de las veces estos se refieran a un texto mal escrito. Es como cuando calificamos de profundo un pensamiento que no pasa de ser confuso. La prepotencia literaria de aquellos que leen mucho suele ser muy propensa a descalificar textos sólo porque estos resultan accesibles a cualquiera, aunque también son abundantes aquellas personas que eligen lecturas de difícil comprensión porque creen que una biblioteca de obras ininteligibles favorece su prestigio y ego intelectual. Si he de ser sincero, personalmente nunca leo una novela en la que el final de un párrafo me deje la misma sensación de incertidumbre que si preparase una travesía al atlántico central con una carta del Mediterráneo. Mis exigencias literarias son fáciles de satisfacer. En realidad a una novela sólo le pido que el primer párrafo no acabe en la página veinte, que los personajes femeninos no tengan las tetas como las mias y que su lectura me deje al final la sensación casi alimenticia de haberme tragado algo cuyo placer no se pueda sustituir con cien gramos de embutido

     No soporto leer novelas supuestamente complejas e intelectuales desde que me di cuenta de que cada vez que abría un libro de Savater o Maria Zambrano, me acordaba de dar de comer a mis perras o de cortar el césped.

     Me decía una amiga en uno de estos correos, si había cambiado el placer de escribir por el de la lectura en exclusiva. Y no es exactamente eso; pero supongo que coincidiréis conmigo que una vez que se accede a este mundo de los spaces y blogs personales. Es mucho mas placentero que el teclear insomne, disfrutar con los mordientes e irreverentes textos de “Tío fétido”, las palabras escritas con carmín y lápiz de ojos de “Josune”, soñar despierto entre la música, la imagen y los versos de “Lluna”, volver a ser un niño con los cuentos de “Princesa”, reflexionar con las escogidas y hermosas líneas de “Morgane”, navegar febril con los enlaces de “Fénix, o sentarme a leer bellos relatos de vida tras la barra del bar, entre sorbos de un leche y leche con "Amelia"… por citar algunas de las buenas plumas amadrinadas a este blog (pues hay muchas mas…Evi, J.J, Tesa, Marina, Kaktus, Holliday…), los cuales, de puntillas a veces o como elefantes en una cacharrería otras, suelen entrar asiduamente a hurgar entre las hojas del cuaderno de Bitácora de este viejo pescador.

Gracias a todos, y por aqui sigo. Un saludiño desde esta hermosa tierra celta que en primavera...!Se sale!

Fredo

En Vigo a 20 de mayo del 2008

NO DA PARA MAS

     Hay amaneceres que te despiertas insomne, te sientas delante del ordenador... clap, clap, clap, y el texto sale solo. Tus pensamientos, reflexiones o imágenes se transmiten desde tu cerebro hasta tus dedos de forma automática e inconsciente, como un fluido que por gravedad busca su punto mas bajo. Otras veces simplemente te dedicas a transcribir y embellecer notas rápidas en una servilleta de papel, un espacio en blanco de un diario o el dorso de un recibo de banco, que te sirvieron en su momento de soporte para dibujar con palabras ese mundo que observas curioso a tu alrededor y que después te ayudara a elaborar un texto. Pero las mas, son aquellas en las que te sientas delante del ordenador con tu café humeante, enciendes un cigarrillo,  y esa conexión entre tu cerebro y tus dedos se cortocircuita incesantemente, rotulando una y otra vez palabras desnudas, escritas con la absurda esperanza de que ellas solas cobren sentido en la fina hoja del plasma.

     Mas tarde cuando relees lo escrito, te das cuenta que no hay nada en el por lo que merezca la pena que se enfríe el café, o que la incandescente brasa del cigarrillo deje de dibujar sinuantes volutas azules en el cenit de tu espíritu haciendo que todo lo que lees sea incluso mas mediocre que tu propio cadáver.

Hay formulas para escribir en cualquier tipo de estilo, hasta hay incluso manuales para escribirle cartas de amor a tu chica con una escritura ejemplar y automática, aunque estas arrastren en su lectura el soniquete de algo que lo mismo sirve para camelar a tu futura, que para encargar tornillos en una ferretería. Pero cualquier método o sistema es baldío si en tu cabeza no alumbra esa serena y reacia luz desigual, casi intestina, que cambia tu efervescente mirada del amanecer, en esos dulces y atónitos ojos glaucos del escéptico soñador insomne.

     En la, a veces difícil tarea de convertir esa luz en literatura tiene mucho que ver la habilidad de cada cual para estirar la tinta sobre el papel. Esta se convierte en una mancha y sólo si se acierta a estilizarla surge el fluido del texto en cuya depuración sobreviene de tarde en tarde la magia de transmitir. ¿No es acaso la perfumada coloración homogénea de la cara de una mujer el resultado de haber sabido extender con las yemas de los dedos sobre su rostro lo que no eran más que cuatro pequeñas manchas de maquillaje en la nariz, en la frente y en los pómulos?

     Y como por lo que se ve, hoy es un dia de esos. Aprovechare la sanguínea luz de este amanecer para leer lo que pueda de las muy buenas plumas amadrinadas a este blog, dejando que la Génova de mi imaginación sea acariciada por otros vientos distintos y mas calidos que las gélidas brisas atlánticas a las que esta acostumbrada a capear su trapo y a enfrentar su rostro.

     De paso también saludar a todo aquel que se asome a este pequeño cuarto de derrota y lea curioso las páginas de su cuaderno de Bitácora. No da para mas esta breve estancia en tierra con motivo de una reparación, pues en apenas unas horas este que suscribe volverá a dejar por estribor la roja de la escollera poniendo rumbo a los atardeceres, y dejando una blanca estela de recuerdos sobre ese manto azul y liquido de la dueña de nuestra alma marinera. Y como reflejara el Diario de Navegación al acabar esta singladura: “Una vez libre de puntas, ponemos rumbo de oesnoroeste hacia los caladeros de pesca”.

     Eso si... no sin antes haber dicho aquello de… ¡Arriad cabos chavales y que nuestra señora nos acompañe!... ¿Curiosa frase para un escéptico religioso, verdad?

     Un saludiño.

     Fredo

     En Vigo a 10 de Abril del 2008